Археологический журнал «Родная старина» / № 04 – 2006

Граждане, подойдите к машине!
Леонид Андреев

А как прекрасно начинался день! Архангельская бригада (не в смысле бандитская, а в смысле землекопная) практически в полном составе выбралась на одно сладкое поле у города Х. Поиск этого места занял полтора сезона. И теперь каждый шаг приносил монеты. И какие монеты! Крестовые пятаки, павловские копейки, Елизавета, Екатерина, иногда Петр Первый, а иногда даже "чешуя". Все, что душе угодно, да и перспективы неиссякаемые, так как есть такое слово - КАБАК. Только настоящий копатель поймет, чем хорошо место, где когда-то стоял КАБАК!
Распашка растащила монеты по всему полю. Несмотря на удобрения, удивляла сохранность монет: твердая, темная патина, практически отсутствуют "рыхлые" монеты. Очень мало потертых монет, даже на екатерининских монетах полностью читается: "Пять копеек", "Две копейки", а орел гордо раскидывает крылья, выставляя напоказ неистертый герб на груди.
Все приборы, начиная от "Асе-250" и заканчивая "Кондорами", орут как сумасшедшие. Чтобы не пропустить ни одной монетки (а вдруг раритет окажется?), громкость сигналов выставлена на полную. Общение между коллегами сводится к отчетливым междометиям, заменяющим более крепкие выражения, так как (редкий случай) с нами поехала жена одного из нас.
Выбрав очередной двухкопеечник из-под пары гвоздей (если бы на полях было столько монет, сколько кованых гвоздей!) и удовлетворенно хмыкнув, я разогнулся, чтобы окинуть взором поле "битвы за урожай". Народ в полном составе роет. Наташа, жена Андрея, даже встала на колени - явно услышала "мелкий" сигнал и теперь боятся пропустить. Алексей ходит по полю широкими кругами, ищет хорошее место, а вот Таксиста что-то не видно. Интересно, где это можно на перепаханном поле спрятаться? На краю поля, метрах в 500, замечаю группу людей. Кто такие? А вон с ними и Таксист. Это не есть гуд: служенье муз не терпит суеты. Тем более больших компаний местного населения. Решив уточнить ситуацию, звоню Таксисту по мобильнику. Он сбрасывает звонок. Значит, не может говорить. Плохо. Поймав взгляд Андрея, показываю ему на группу. Начинаем потихоньку двигаться в их направлении. Всмотревшись, вижу: все беседующие с Таксистом - в форме. Милиция! Этих-то какой леший принес? Привыкнув к северной глубинке, где люди исключительно вежливые и исключительно любопытные, воспринимаю милиционеров как простых зевак. Но телефон? Почему Таксист сбрасывает звонок? Непонятно.
Вдруг вся милицейская братия собирается и идет с поля к дороге. Ага, вот и уазик-буханка торчит. Понятно, ехали - вышли, спросили, поумничали и дальше поехали. Все как всегда. И вдруг Таксист отвечает на звонок: "Парни! Какая-то зараза на нас заяву в милицию подала!". От милицейской группы отделяются двое и возвращаются к Таксисту.
Уазик, проехав метров 500 по дороге, лихо тормозит рядом с нашими машинами и на всю округу раздается: "Граждане, подойдите к машине!". Вот те раз, такую песню испортили, так все классно начиналось. С тяжелым сердцем бредем по пашне к машинам. Мокрая пашня, так радовавшая нас, теперь засасывает ноги, мешает идти, как будто не отпускает…
Встречает нас целая делегация во главе с майором. "Здр... жел… майор… Кри…ов". Сразу же дурацкая мысль в голове: "и где их учат так представляться, ничего же не запомнил, так как ничего не понял".
"Чем занимаемся, откуда?". Тихо блеем в ответ: "Да мы вот монетки, пуговки, знаете ли, да мы свои, А…ские". И неожиданно слышим: "Ничего против вас не имеем, но поступил сигнал - черные копатели топчут посевы, по полю без разрешения ходят". "Какие посевы, начальник? Поля давно убраны! А разрешение - так у кого его спрашивать в воскресенье? И закон не запрещает". Майор повелся на беседу: "Да не, мы это, того, просто нам сигнал поступил, надо реагировать, мы, это, того самого… реагируем, вот". Мы в ответ: "Начальник, да здесь под трактором такие вещи интересные гибнут, ты себе не представляешь!". Из мусора выдергивается первая попавшаяся железяка… "А вот товарищ ваш говорит, цветмет собираете". Вдалеке, под конвоем двух милиционеров с дубинками (даже вооружились, вот до чего пресса и ТВ довели глубинку: в каждом человеке с прибором видят черного копателя) шествует угрюмый Таксист. "Ну-у-у, и цветмет тоже. Вон, видите, под ногами валяется". Все дружно опускают голову. Рядом с нашими кульками с бутербродами и термосами возвышается кучка металломусора: банки, проволока, гвозди, крышки. И на самом верху кучки патрон. Целый, как назло. За все время копа на поле это единственный "привет от интервентов", причем в идеальном сохране, хоть сейчас в "Ли-Энфилд" заряжай. Майор нагибается, подбирает: "И куда, говоришь, сдаете цветмет? Кому?". Улыбается.
Но один патрон еще не статья: "Вишь, начальник, и тебе повезло, ты сам нашел!". Не снимая улыбочки с лица, прячет находку в карман. "Ладно, ребята, сейчас с поля уходите, договоритесь с председателем - хоть экскаватором ройте, ничего не имею против вашего хобби".
Милиция уехала, но настроение было испорчено надолго и всерьез. Не помогли ни выпитая бутылка коньяка, ни доеденные бутерброды. Помотавшись по дальним пустым полям, поматюгавшись (прости, жена товарища, ведь такой день пропал!), поехали домой. И через некоторое время приняли эпохальное решение: ДОГОВОРИТЬСЯ С ПРЕДСЕДАТЕЛЕМ. Ничто не может остановить настоящего копателя! Ни погода, ни милиция, ни административный ресурс. Держись, КАБАК! Что из этого получилось (а ведь получилось!) - отдельная история.